Ей двадцать два. Она живет, как все –
Работа, дом, кино, друзья, машина…
Ее мечты сбылись почти что все –
Для счастья полного родить осталось сына.

Но приговор врачей как с неба гром:
«Детей у вас не будет. Так бывает.
Да, выход есть: вот взять хоть детский дом…
Им знаете, как ласки не хватает?!..»

«Вы это сейчас мне? Конечно мне…
Ведь мы вдвоем лишь с вами в кабинете…»
И тут же рядом, словно в страшном сне,
Висит плакат, что «Счастье – это дети!»

И плакать хочется, но слез как будто нет.
И навсегда теперь на сердце рана.
Зачем ей жить, зачем встречать рассвет?
Никто не скажет ей простое «Мама!»…
____________________________________

Ей тридцать два. Она умна, красива…
Но приговор врачей неумолим.
Кто виноват, что жизнь несправедлива?!
И по ночам ей так же снится сын?!

В один из зимних дней она решилась,
И в детский дом отправились сама.
И как-то так, оно само сложилось,
А, может, просто их свела Судьба? -

Мальчишка с темно-серыми глазами
По коридору длинному бежал,
И вдруг ее, увидев, со слезами
Прижался к ней, и тихо прошептал:

«Ну, где же ты была, моя родная?
Я знал, я верил!.. Ты меня нашла!..»
Она в ответ, в его плечо, рыдая:
«Прости, мой мальчик, что так долго шла!..»
_____________________________________

Ей сорок два. А дашь, пожалуй, тридцать.
И нет отбоя от внимания мужчин…
Но, главное, с ней рядом «верный рыцарь» -
Ее родной, любимый взрослый сын!

© Copyright: Светлана Чеколаева, 2014

А мы теперь немножечко не те...
Хотели мы того иль не хотели.
Нет бабочек, тех самых, - в животе...
Погибли, может, или улетели...

Нет лёгкой бесшабашности уже,
И чёртиков в глазах всё реже искры,
И нынче, сбросив газ на вираже,
Заходим в повороты очень чисто.

Почти заглох былой авантюризм,
Рискованность в желаньях и поступках,
И разухабистая лихость сверху - вниз
В решениях, словах и даже в шутках.

Нет, мы не хуже стали... но не те.
Мудрее, осторожнее, умнее... -
Без бабочек - в мозгах и в животе...
Нас просто заземлила жизнь и время.

© Copyright: Ирена Буланова, 2018

Мы в жизни своими маршрутами едем,
Встречая попутчиков разных всегда.
Одни, с нами пару лишь станций проедут,
Из нашей судьбы уходя навсегда.

Другие, в попутчиках едут подольше,
Потом пересядут на поезд другой.
И их, никогда, мы уж больше не встретим.
Наш больше они не нарушат покой.

А третьи в вагон наш, зайдя по ошибке,
Надолго останутся в нашей судьбе.
И станут нам дороги и очень близки,
И в этом, мы можем признаться себе.

Четвёртые едут всегда с нами рядом,
И в жизни присутствуют нашей всегда.
Мы много встречаем попутчиков разных,
Случайных нам жизнь не даёт никогда.

Любой человек для судьбы нашей важен,
Но это бывает так трудно понять.
И сколько лет жизни они будут рядом,
Об этом заранее, нам не узнать.

И жизни должны быть мы все благодарны,
За тех, кто встречается в нашей судьбе.
Случайных попутчиков ведь не бывает,
И жизнь для чего-то, даёт их тебе.

© Copyright: Татьяна Нарчук Зарисовки Мыслей, 2013

Не все, кто улыбаются - добры,
Не все, кто на коленях – верят в Бога.
Не все, кто много знает – те мудры,
Не все, кто обещают – сделать смогут.

Кто видел свет – не сможет жить во тьме,
Кто полюбил – тот разлюбить не в силах.
Кто добр душой – тот знает о цене,
И о возможностях души, её пределах.

Извечная борьба добра и зла,
Доводит нас почти до совершенства.
Ценить мы учимся наличие тепла,
Покоя в душах и в сердцах блаженства.

Любить и верить, всех врагов прощать,
Под вечер засыпать с надеждой в сердце.
А утром, просыпаясь понимать,
Что снова видишь землю, небо, солнце.

Страницы жизни пролистав порой,
Её мы понимаем иллюзорность.
В ней нет борьбы, в ней есть одна любовь,
Свобода, счастье, радость и духовность.

© Copyright: Надежда Тандур, 2017