Собрался сходить к писателям, ну ну просто так не придёшь, нужно что-то и принести. Конечно можно что-то в стеклянном переплёте, или рукопись настоянную на травах взятую в взаймы у соседа алкаша-философа. Но вдруг не поймут, они может там все возвышенные, а я к ним и так сразу.. нет нужно познакомиться… значит чтото нужно нести из того что можно написать или напечатать, я ваще-то писать руками уже разучился. Как буквы пишутся помню, а вот воспроизвести на бумаге без принтера как то уже не особо получается… посмотрел. Кругом одно старьё… ну правда когда был счастлив как-то не писалось. Просто рассказывал на ночь ребенку сказки… а тут… нужно что-то новое.
Всякое эпохальное типа «Войны и мира» отмёл сразу. Четыре тома, а если учесть что нужно перелопатить горы слов чтоб найти одно нужное, я лопатить буду до скончания века…. Нужно что-то поменьше… повесть…попробовал. Как то не получается, повесть нужно писать про то что видишь, а как то вижу я не особо замечательные вещи. Решил. Значит её нужно разбить на рассказики, типа зарисовки о жизни. А если выстроить их как бы по порядку, то может и повесть получиться… цель ясна, препятствий не вижу…. Сел за комп, ну вот облом пока соображал пора с собакой гулять. У нее есть веские и порой достаточно убедительно пахнущие аргументы за прогулку, погулял.. отмыл.. блин пора спать… как то с эпохальным не выходит… слова с мыслями играют в голове в чехарду… им то весело, такой кавардак устроили… а мне… я же хочу что-то великое написать. Ну пусть не великое, хотя бы сносное, чтоб не стыдно было появиться и прочитать… не.. повесть не успею…. Того что написал даже на рассказик не хватит… какие то два полупошлых анекдота и вышло…. Нет писатель из меня как в анекдоте
Ваши стихи не очень
Так я  про заик,
Что-то про заяк я у вас ничего не нашёл…»